La plupart des soldats venaient de recevoir leur assignement de la part du Président. Après avoir encouragés ses troupes de son divin brushing, l’homme le plus connu de tout Gallia s’intéressa aux derniers soldats restants. Les trois pauvres bougres qui auraient pour lourde responsabilité d’éradiquer la source du retour des japfags.

Une mission suicide digne de celle du Chevalier John Shepard.

- Alors, alors, alors, dit le conseiller en épluchant rapidement la liste des soldats qu’il avait sous les yeux. Monsieur le Président, voici... Dan, Prince Valium et Magic Pie, c’est bien cela ?

- Les tirets, pour moi.

- Magic et Pie, c’est attaché.

Le conseiller toussota légèrement, faisant comprendre que ce n’était pas le moment pour ce genre de plaisanterie douteuse. Puis tout le monde s’attendit à voir le troisième larron se fendre d’une remarque tout aussi stupide et désobligeante que ses deux camarades.

Mais ils n’eurent droit qu’à un sobre :

- Gné ?

Après un léger écoulement de bave pathétique, ils se rendirent compte que ce dernier avait comme particularité de ne pas avoir de cerveau. Le conseiller, à présent en plein doute concernant le choix des hommes pour cette fameuse mission suicide, s’éclaircit la voix pour se donner un peu de contenance. Ce n’était pas tous les jours que l’on rencontrait la « crème de la crème » des forces de Gallia.

- Quelles sont vos spécialités ?

Les soldats échangèrent un regard interrogatif. D’une part ils ne s’étaient jamais attendus à une telle question. D’autre part, ils n’avaient aucune idée de la réponse qu’ils pouvaient donner. Après tout, les soldats de Gallia n’étaient pas vraiment connus pour leurs talents... A moins que le concours de rots dans la taverne de Biketto ou bien la plus longue trainée de galettes faisaient désormais parties des spécialités recherchées par l’armée.

Dan se décida à briser le silence.

- Soldat de classe E, spécialisé en tant que Tank, commença-t-il, au garde à vous. J’utilise lame courte, longue et double-lame, aussi même si cela représente un « danger non-négligeable » pour mes camarades, selon mon instructeur. Et Je ne suis pas mauvais en camouflage.

Le Président analysa le soldat en question de son regard implacable. Il n’en croyait pas ses présidentielles oreilles. Un soldat se baladant avec un bandana magenta et une sorte de casquette de bouseux orange au design d’un mauvais goût certain lui annonçait avoir un quelconque sens du camouflage. Prudemment il jeta un coup d’½il à la coupe devant lui et s’assura qu’il s’agissait bien d’eau plate et non pas d’un tord-boyaux piqué au cuisine.

- Vraiment ? Insista le conseiller, lui aussi dubitatif.

- Vraiment, j’ai la particularité de pouvoir me changer d’apparence à une vitesse incroyable.

Je ne sais pas ce qu’il prend, mais j’en veux bien aussi, pensa le Président, visiblement amusé.

- Et toi ? demanda le conseiller, pressé d’en finir et d’aller se goinfrer de poisson dans son bureau.

Le deuxième, Magic, s’avança d’un pas. Droit comme un i, il donnait l’impression d’être le plus classique des trois. Pas trop grand, pas trop maigre, une barbe négligé, des lunettes de hippie laissant planer de sérieux doute sur son bon goût. Mais il restait tout de même assez classique. Et pour cause, entre un Matt Pokora moyenâgeux et un jaune baveur au vocabulaire limité à « Gné », n’importe qui, même le plus loufoque des individus, devenait tout de suite incroyablement banal.

- Soldat de classe E, spécialisé dans le tir à l’arc et la reconnaissance, dit-il, lui aussi au garde à vous. Et je suis troubadour à la base, monsieur.

- Utile, ponctua Dan, moqueur.

- Gné, renchérit le dernier.

- Taisez-vous, soldats, lança le conseiller, qui en avait plein les bottes de voir défiler des cas sociaux. Mais encore ?

- Eh bien, je suis plutôt doué dans la confection de tarte et tartiflette en tout genre, monsieur.

Un silence pesant s’empara de la salle de conférence.

- Très bien, soldat. Et vous ?!

Le conseiller voulait en terminer. N’importe qui de moins consciencieux que lui se serait contenté de leur demander d’aller se faire empaler sur le premier ennemi venu. Mais non. Pas le conseiller Waldo. Le fidèle bras-droit du Président. Le cerveau du Royaume de Gallia. Le recordman du gobage de sardine tout en étant beurré. Cela suffit pour classer cet homme parmi les légendes de la Communauté. Mais lui, aimait le travail bien fait. Et puis c’était toujours amusant de voir passer devant soi les pires éléments de l’armée. Même les plus grands boulets de Jivécé, un autre continent célèbre pour sa population particulièrement stupide et agressive, n’atteignaient pas le niveau de la Communauté.

Le troisième soldat resta immobile.

L’espace d’un instant, ils furent tous suspendus à ses lèvres, espérant découvrir les spécificités de ce soldat si mystérieux. Enfin, les « autres » spécialités. Certains étaient déjà clairement visibles : comme sa peau qui tirait très clairement vers le jaune vif ou bien encore que ses yeux se déclaraient sans cesse la guerre. Sans oublier son incapacité à garder sa bave dans sa bouche plus de deux à trois minutes. Ce qui, il faut bien l’admettre, faisait déjà beaucoup trop de « particularités » pour un seul homme.

 - Prince. Gné. Gné. Gné, répéta-t-il, son ½il gauche en train de dire merde à son homologue de droite.

La lassitude l’emporta.

Le Président ajusta son brushing présidentiel et regretta effectivement de ne pas avoir de l’alcool plutôt qu’une coupe d’eau plate. Le conseiller, lui, préféra fermer les yeux, inspirer un bon coup, histoire de se donner un peu de courage. Même si sur le moment, il n’avait qu’une envie : se débarrasser des trois cas sociaux et aller se prendre une bonne cuite dans la taverne la plus proche.

- Euh conseiller, je pense que Prince est un ... mage, tenta Dan, en essayant de comprendre les « Gné » de son partenaire. Surement spécialisé dans la foudre... et euh... C’est tout.

Prince, le dit soldat, regarda successivement ses partenaires et ses supérieurs. Il ne comprenait pas pourquoi tout le monde le regardait avec ce même air de dépit.

- Gné...

- C’est très bien ! Coupa le Conseiller, qui ne cachait plus son désarroi devant une telle équipe de branquignole. Une équipe de bons soldats, si je puis résumer, très bien ! Alors, écoutez-moi ! Vos talents, si je puis m’exprimer ainsi, vont être mis à rude épreuve durant votre prochaine mission : les japfags sont des ennemis très dangereux. La perversion qu’ils parviennent à faire naitre dans le c½ur des gens est bien plus dangereux que le Côté Obscur de Star Wars !

Les trois soldats restèrent sur le séant. Quelque chose de plus vicieux et de plus dangereux que le côté obscur de la Force ? Autant dire que même les trois plus grands crétins de la Communauté parvinrent à saisir la gravité de la menace.

Même si Prince semblait lutter encore avec un peu avec son intellect. En même temps, traduire les longues phrases du conseiller en une nuance complexe de « Gné » demandait un effort mental épuisant... Ce que son pauvre cerveau de Pikachu atrophié ne pouvait se permettre trop longtemps. Sous peine de ne plus fonctionner. Ou plus de fonctionner encore moins bien.

- Comment pouvons-nous les combattre ?

- Tout d’abord, vous devez trouver la source de leur pouvoir, dit le conseiller Waldo, pressé d’en finir. D’après certaines rumeurs, une chronique incendiaire sur « Neptunia », un de leurs dieux, serait à la base de leur retour. Evidemment tout cela reste encore à confirmer. Et je compte sur vous pour cela ! Est-ce clair ?!

Le président se leva tranquillement, passant ses mains dans son divin brushing, un éclat de beauté et de magnificence semblait émaner de ce fameux brushing.

- Soldats ! Le royaume de Gallia place tous ses espoirs sur vous, commença-t-il, d’un air si solennel que les soldats faillirent en pleurer. Ne l’oubliez pas jamais. Nous servons le fameux peuple de Gallia ! Nous servons la Grande Boulangère et la Divine Levure ! Sans elles nous ne serions que des barbares écumant les terres des Forums à la rechercher de victime pour assouvir notre instinct les plus sordides !

Les soldats avaient la larme à l’½il.

« Soldats ! Gloire et Levure !

Aussitôt, ils se mirent au garde à vous avant d'entamer à leur tour :

"Gloire et Levure, Président !"

A Suivre dans l'Episode 3...